Notte d'agosto...

Da un quadrato d'aria

più finestre che dal buio

della quercia stringono

gli occhi bruni nei polsi:

sorprendono come

il giallastro di luci

basse che incantava

la tregua spaventata
di un fanalino caldo

del podere accanto; 

una casa vi giace nuda,

senza vita e senza sorte, 
la sua cena frugata
dalle fitte cornacchie,

tra le tende rianima

lo spettro dei pochi

arrivi ora più incerti, 

che ne sfumano 

e poi tracimano

dal nero al canto

limpido dei morti,

nell'aria lontana 
di una notte

in agosto: l' ultima

in lembo d'ombra

di campi già velati

da una fervida fine,

sfumando ancora
di capelli bianchi,

di carri scroscianti
al palpito di luna.