Elvira

Ho sbronzato con il grasso

bel rosso d'Ischia dai vetri

della cucina in blu della nonna

Elvira  – morta nella notte:

un infarto sbarrò nella gola

il pianismo di Enrico Simonetti

e il suo intimo gran balzo

nel mozzo febbraio del buio,

ascoltato quel sabato poco prima

della nostra premurosa buonanotte

alla televisione radio nazionale–

colmandoci l'ansia del pasto,

l'incarnato di pace diabetica

del suo viso appena raccolto

alla tristezza dei capelli la sera,

appena stanchi e meglio legati

alla nuca se non più riportati

da mia madre in un a solo indaco

e così assai medico e meno loquace,

contandosi tremanti le ultime pillole

di Carvasin dalla cucina ancora più scialba,

governava una gabbia di uccelli gracili.