Una stradina di ghiaia
nella luce fa di gioia
qualsiasi passaggio
che tu viva
o che tu muoia
nel sole muto
è nella pioggia.
Le foglie cadono
sul bianco fino al buio,
come la neve al contrario,
un dolce corridoio
che dalle tue spalle
è come un arcano.
Anche i suoni,
come dei cluster,
le mute folli dei cani
o gli altri spari,
hanno quella luce
chiara dei sassi
quando ripassi.
Quel tratto
porta ad una
casa vuota,
dove un tempo
una piccola morta
è stata amata.
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