Scivolano tunnel di assoli
nel filo blu della pioggia,
le parole sono al fumo
delle ultime siringhe
nere del contrabbasso;
si allungavano maglie
nelle svastiche del flicorno
e alle grandi gambe
dai viziosi passi stanchi,
sfuse alle ultime ombre
dei cappotti (s)chiusi,
swingate di mal mattino
alla malattia del sogno,
o sull'ingresso muco
della pomata lunare.
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