La pioggia poco lontana

Da sterrati riabbaiano cani,

come campane rose d'acqua

raggelano di fumo una risata.

La pioggia ha lavato le strade,

il silenzio del paese ritorna

contro un palpito di occhi
dorati da un primo fuoco.

Stamattina la pioggia

graffiava una casa rossa,

un albero stava davanti

come un soldato fermo.

Arrivava il suo vento,

a morderlo fame viva
al verde di mandarino
che respira al tramonto 
la chiusa dei portoni;

se forse un solo momento,

scintilla fra i vetri gialli,

rinfrescata di piazze

come da scale azzurrate,

infrante a quel viso d'aria

che strilla buio l'androne.