Notturno irpino

Di notte:

tra i sassi

freschi nel buio

fremono alberi

come carrozze,

senza selciati

e certezza 

di tempo.

I fiochi rumori 

raggelano

i moti d'aria

degli occhi,

e visi minuti

alla deriva

compaiono,

scompaiono

dai vetri

di finestre 

di cucine,

ospedaletti

di montagna 

e firmanenti 

di pigiami

di moccio azzurro

su pochi colori,

tra nuove cime 

e lontananze
coraggiose

di corriere
schioccanti

nelle curve

mute del sisma;

poi una stradetta

in leggera salita,

e una
piccola 
lanterna

rosata
di fumo
e mosche, 

che adesso

fiuta e strema 

lo spasmo

silenzioso 

di un altro 

incontro,

dov'è il 

passo caldo

di una ragazza

in un tormento,

svelato nella

tenebra fitta 

del suo 
tuono
di latte.

Mentre tutto

ancora vi tace:

quanto la sciarpa 

folta della morte

travolge di pace

la cornetta

appuntita

della suora 

francese...

se ancora 
riscrive

nel vuoto

lupesco
del
sonno, 

ma poi 
ritorna 

daccapo –

col suo frusciare

lentissimo 

di calamaio –

riflessa ormai 

dai secoli

invisibili

della candela

sulla 

parete

celeste,

da una casa

d'argilla 

diroccata
di lucciole.

l.s.